Laberinto. Borges -Ruinas-

Tu poema de Borges a propósito de las ruinas...

Laberinto

No habrá nunca una puerta. Estás dentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.

No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.

No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera

(Borges)

Como anónima aportación incorporo este texto de Manuel Ballesteros, para sacarlo de las notas al margen.
Agradezco -cómo no- tu colaboración. Me emociona este juego que, no sólo tú, propones, con el diálogo en este cuaderno, oculta la identidad.
Resulta atractivo tratar de descubrir quién se esconde detrás de cada palabra dejada aquí. Por ese motivo no os reclamo que desveléis -cuando así lo estiméis oportuno- vuestra identidad. Me basta con leer vuestras notas, dejadas subrepticiamente, para constatar y sentir que estáis ahí, queriendo compartir lo que nos salva de la tragedia de ser creaturas animales.
Por eso, juguemos, también tú -E-, recuperemos el encuentro junto a una taza de café, al calor de la compañía, mientras, fuera pero muy cerca, continúa lloviendo.
Después saldremos a pasear por la ciudad bajo las tenues luces de las estrellas, o las trémulas gotas de lluvia que persisten.

Gracias por continuar escuchando estas palabras y compartiendo estos sentimientos.

Las casas abandonadas son de todos
los que las vemos al pasar. Nos hablan
desde su orilla extraña los jardines
en que abundan las zarzas; la memoria
es una herida en la maleza y, quieta,
flota la niebla del pasado. Al borde,
al borde mismo del camino, en esa
pequeña encrucijada en que el semáforo
siempre obliga a parar, está la casa,
revestida de harapos, en silencio:
la casa abandonada en la penumbra,
con sus verjas cansadas que se apoyan
igual que dos ancianas, una en otra.

Dentro, en la oscuridad, hay un espejo
que brilla inmóvil, frío, muy extraño,
como un recién nacido o como un muerto
que se acabase de morir y nadie
sabe explicarse qué hace allí, qué hace
colgado en la pared y recogiendo
en su rostro de plata, inexpresivo,
la luz de fuera y el hedor de dentro.

Delante de la casa, ajenos, pasan
los coches a diario y el azogue
va reflejando sus siluetas, sombras
desatinadas ya,pues no hay memmoria,
no hay nadie en el espejo, ni en la casa:
no hay nadie que conserve o que mantenga,
que impulse o que genere, que produzca
frutos dulces o amargos. Y comienzan
las dunas del desierto en esta casa
abandonada que mantiene aún,
en pie, su corpulencia y está ciega.
Ciega y sin alma ya, ciega y sin gente,
derribadas sus puertas y expedito
para la lluvia el paso y para el tiempo.

Y hay un boquete en el tejado, un hueco
por el que llueve dentro y al que asoman
las vigas quebrantadas mientras llueve.
Y llueve siempre fuera y llueve dentro
y llueve dentro de la casa y llueve.

Y habrá quien, al pasar, pregunte dónde,
dónde y por qué y de qué manera y cuándo
y qué hace aquí esta casa, abandonada,
dejada así morir, mientras se pierde
para siempre su aroma. Dónde están
los hijos de estos muertos, qué perjurio
se ha cometido aquí, qué sacrilegio,
cuánta infidelidad, qué desmemoria.

Y detrás de la puerta se oye el ruido
del desierto incansable que amontona
arena en sus carruajes para el día
del asalto final, cuando la casa,
por fin, se venga abajo, para cuando
se hunda, como un buque, sin dejar
ni el más mínimo rastro en la perfecta
superficie del mar, ancha, brillante.

Manuel Ballesteros Las casas abandonadas

Carpe diem

dum loquimur, fugerit invid aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.

Horacio, Odas, I, 11, 7-8

Mientras hablamos, huye el envidioso tiempo. Aprovecha el día, y no confíes lo más mínimo en el mañana.

Me llena de orgullo recibir esas cariñosas recriminaciones que manifiestan una contenida queja por mi silencio, aun cuando pocas palabras dejo escritas en este cuaderno, ya que las más de las veces son imágenes que muestro, para enseñaros el mundo que contemplo.

Es una necesidad para hacerme comprender.

Ahora mis palabras -temo- embrollan y ocultan mi intención de comunicar lo que siento.
Las imágenes evocan en cada persona diferentes sentimientos, como cualesquiera otros los acontecimientos que, cuando son interiorizados, producen reacciones diferentes incluso a una misma persona en circunstancias distintas.

Recibir esas breves muestras de atención hacia esta página, mantiene viva la preocupación por continuar esta tarea creativa.

Quiero manifestar uno de los motivos que me impiden actualizar, con la frecuencia que acostumbraba, este cuaderno: la sucesión de Juan Pablo II en la Santa Sede por Benedicto XVI, me ha impulsado a la lectura de textos que ahora descubro con asombro que son fundamentales para completar mi formación personal, con la esperanza de que su aprehensión me permita, no sólamente comprender un aspecto fundamental de nuestra cultura y naturaleza social, sino que contribuyan a la mejora personal, también desde unos supuestos morales, además de intelectuales.
Los planteamientos que personajes como León XIII en la encíclica Rerum Novarum, Pablo VI en la carta apostólica Gaudium et Spes, o las encíclicas y otros textos de Juan Pablo II, suponen para mí -que desconocía todo, absolutamente todos los tesoros que ahí se escondían- un descubrimiento magnífico de sabiduría, pero también de esperanza, de fortaleza, de confianza en las personas.
Pero se necesita tiempo para asimilar tanta información. Y mi capacidad es muy limitada.

Por este motivo, apelo ahora a vuestra comprensión, pero deseo haceros responsables también de esta pausa. Desearía que vuestra participación fuese más activa.
Sé que hay imágenes que han despertado en vosotros recuerdos, sentimientos... Sin embargo, habéis pasado ante ellas callando aquí lo que vuestro espíritu quería manifestar.
Es el momento de volver a ellas y dejar vuestras impresiones.

Seguís siendo bien recibidos aquí.
Recordad, carpe diem...

Traspasado por la luz. Más allá de la vida.

Hielo en el corazón

Corazones heridos -marchitos.

Abril

Fortaleza y fe

by josel

Texturas de mi tierra

by josel

Esperanza

by josel

Crepúsculo en la memoria

IOANNES PAVLVS PP II

Primavera blanca

Primavera en malva

Primavera

IOANNES PAVLVS PP II IN MEMORIAM

IN MEMORIAM. IOANNES PAVLVS PP II.

IN MEMORIAM

IOANNES PAVLVS PP II. IN MEMORIAM.

IOANNES PAVLVS PP II. IN MEMORIAM

IOANNES PAVLVS PP II. IN MEMORIAM.

REQUIEM AETERNAM

REQUIEM AETERNAM DONA EI,

DOMINE, ET LUX PERPETUA LUCEAT EI.

REQUIESCAT IN PACE.

AMEN.

IN MEMORIAM. IOANNES PAVLVS II.

Entrega

IP II

IP II

Atraviesa tu luz mi esperanza

by josel

Por Juan Pablo II

Padre nuestro, que estás en el cielo,

santificado sea tu nombre,

venga a nosotros tu reino,

hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo.

Danos hoy nuestro pan de cada día,

perdona nuestras ofensas

como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden.

No nos dejes caer en tentación,

y líbranos del mal.

AMEN.

Incorporo al cuerpo principal esta aportación anónima que agradezco y -confío- sabréis apreciar todos.

(I'm very glad to post this anonymous comment that I hope you to enjoy it.)

Viendo esta última serie de imágenes y leyendo lo que Carlos E. dijo sobre la muerte... del soneto, me gustaría colaborar -si me lo permites- reproduciendo aquí algo que dijo Florbela Espanca

"Ai as almas dos poetas
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.

Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!

Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender os poetas

E eu que arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma pra sentir
A dos poetas também!"

También florece la primavera tras las tapias... en la tierra que sueño.

e = m·c²

Persigue la memoria.